Die Handschuhe
Durch einen Markt ging ich zu suchen,
Zutaten für einen Kuchen.
Am teuren Obste ging vorbei,
dies war mir sonst einerlei.
Da fing meinen Blick eine Szenerie,
solch Anblick, den vergaß ich nie.
Wie wenn der Besitzer beim Greifen verschwunden,
lagen Sie Minuten oder schon Stunden?
Schwarz, aus Leder, ein Paar Handschuhe,
gebettet, wie im Schlafe zur Ruhe,
mitten im Obste zum Angebot,
war der Besitzer lebendig, gar tot?
Nach den Birnen schienen sie sich zu sehnen,
die geruhsam im Korbe lehnen.
So ließ ich sie liegen in steter Ruh,
sie passten zum Obste vortrefflich dazu.
